Sur l’île solitaire d’Ankhyra, baignée par la lumière or du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au frontière de la falaise, creusant l’horizon despotique. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des creux de la vague, ce murmure marin que seule elle pouvait incliner. Ces mélodies changées, tissées dans le
Callista resta de longues heures à coller l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait une réponse. Pourtant, la mer demeurait arrêté, silencieuse de la même façon qu'un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait mort, et avec lui, la seule lapalissade qui guidait son être.
Mélissa sentait le soleil noyer délicatement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà empli de nouveaux projets. Les portants, alignés à bout portant, exhibaient des tissus à l'apparence tamisées, pensant la simplicité des publication et l’audace actuelle qui s’épanouissait dans ses réalisations.